A bola era um sol

Crônica

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(quando vim da minha terra/se é que vim da minha terra/ (não estou morto por lá?/ a correnteza do rio/ me sussurrou vagamente/ que eu havia de quedar/ lá donde me despedia – Drummond).

Listas amarelas, leve como pluma. Bate onde bater: viaja. Não tem gomos; rebarbas não existem. Plastificada! Só falta falar. Mas se não houver jeito, inventa curvas e ganha vida.

Ele sai correndo: o vô não sabe...

Vejo-o, vendo-me.

Tantos anos...

Vejo-me em campo de terra-batida, tarefas escolares espalhadas por qualquer canto, mãe atarefada pedindo por responsabilidade, que bola não dá camisa...

Pai disfarçando, mas olhando para ver se o garoto dava jeito... Não resistia: botas estrategicamente colocadas, e seu grito de Gilmar ecoando pelas tardes, para desespero da mãe-atarefada.

Juntos, suados, capotão sob os braços a caminho do rio na quase noite, com os lagartos se mexendo por entre folhas secas e sabiá-laranjeira recolhendo com seu canto mais um sol.

O mergulho na água-lâmina, a bola esperando no barranco com as roupas maiores. Depois retornar, falando do gol perdido, do chute que desandou. Abraçados, para o jantar.

Lamparina fumegando, traçando movimentos na parede, o oratório com velas para todos os santos e mãe pregando botões, passando roupas com o ferro-de-brasas...

No rádio os ruídos abafados que as válvulas conseguiam sustentar. Às 19 horas em Brasília a voz era do Brasil. De um Brasil, profundo e distante.

Tantos anos...

E são essas coisas que me veem e me pegam nesta tarde-noite de um outono que se inicia trazendo um quê de verão na alegria daquele menino que me convida a ser um menino... Este menino, que não mais está.

*Por José Carlos Santos Peres